Artiste français, diplômé en Arts Plastiques (Beaux Arts de Paris et Université de ParisI ) ainsi qu’en Philosophie ( Paris-Sorbonne), vit et travaille en région parisienne.

Il a exposé en France (Paris, Versailles, Angers, Sarlat, St Cyprien, Poitiers, Vichy) et à l’étranger (Montréal, New-York), dans les galeries Archifleur, Duncan, Furstenberg, Espace Antonelli à Paris et est en permanence à la galerie l’A-part à Poitiers. Il fait partie des associations « Artistes à la Bastille », « Ymage », « D.A.Diffusion », et a publié chez Plasma et dans la revue internationale de Poïétique.

Ses chemins l’ont conduit à s’intéresser à la provocation que le geste et la peinture comme médium produisaient à l’égard du Figural (corps, architecture, paysage, signes).Dans ce processus la Figure se met en scène dans l’évanouissement d’une autre, autant dans la dynamique des traces (gestes, taches) que par une dialectique optique entre l’apparition et la disparition (jeux de miroirs, transparences, changements de plans, d’échelles).

« Qui sommes-nous ? » La question vaut d’être maintes fois remise sur le métier. Avec celle qui en est le pendant : « D’où venons-nous ? » Question de l’identité et question de l’origine. Entêtantes toujours. Et toujours collectives. Kapko a la décence – et probablement l’élégance d’esprit  - de ne pas les poser à titre individuel. Et encore moins à titre personnel : « Qui suis-je ? D’où viens-je ? » Questions dont on entrevoit instantanément la vanité. A l’heure où le bruissement de l’identité et des origines trouve de plus en plus souvent et de façon excessive des réponses dans l’exacerbation du sens communautaire, Kapko tient bon. Il affirme avec vigueur que maintenir la question posée vaut mieux que toutes les réponses malheureuses auxquelles d’autres se montrent si pressés de se rendre. Tendre la question, toujours. La tenir en alerte. Comme un sémaphore en suspens. Ne serait-ce d’ailleurs pas là le lot du peintre ? Mieux, la contrainte d’une faiblesse assumée ? C’est, à coup sûr, la garantie d’une innocence imméritée.

Le mutisme de la toile : à la fois source d’inquiétude et rédemption pudique. 

Kapko livre des corps. A foison. Comme ceux de Lascaux livraient les représentations des animaux qu’ils vénéraient, sans doute. Depuis que les hommes produisent des images, ils disent leur perplexité et leur fascination. Chez Kapko, les corps sont nombreux. Des corps en pagaille d’êtres anonymes. A peine nés. Venus de je ne sais quelles entrailles. Des visages aussi. Une espèce d’engendrement incessant et forcené. Mais paisible. Inquiet pourtant, peut-être. Une multitude ouvrageuse et oisive qui dit l’ahurissant déferlement hominien depuis que le monde est monde. Un enchevêtrement saturé, généreux, prodigue, d’où naît, dans une sorte de bruissement sourd, une humanité valeureuse. Mais, curieusement, aucun dégoût. Aucune désolation. Seulement l’incessant mouvement d’êtres incertains.

Car, à peine nés, nous le disions, d’autres surgissent sous nos yeux. Tous aussi improbables. Et pourtant visibles. Le regard fait naître les motifs du dessin – ou de la peinture. Mais alors, le regard naît lui aussi ; on pourrait dire : « sous ses propres yeux ». Une sorte de jeu insolite s’engage qui ébahit le regardant et excite son désir de voir encore. Et encore. Et l’amène à quelque prudence. Tiens, d’autres figures apparaissent à nouveau. Puis d’autres, là, en creux… C’est cette lente déambulation qui, un temps, désoriente le regardant l'œuvre semble jouer avec lui, s’ingénier à le prendre en défaut. Non sans malice. Sans doute pour mieux le retenir. Car, pour peu qu’il daigne s’arrêter quelques secondes devant elle, le regardant constate vite qu’il ne s’en départit pas si rapidement. Et sans doute pour lui infliger un délicieux tourment. La toile paraît vouloir garder la maîtrise de la relation. Il n’est pas question qu’elle accorde à celui ou celle qui se poste devant elle la fantaisie de décider de leur commerce. (S’il le fallait, serait-elle prête à s’en retourner ?). Le moins qu’on puisse dire, en tous cas, c’est que cette relation, elle tient à la prolonger. A l’inscrire dans le temps. Seule condition pour que l’espace de l’autre à l’autre, soit le processus de l’altérité, vive. Une peinture qui ouvre la temporalité,  donc  intensifie le vivant, ce n’est pas si fréquent.

Depuis que l’homme se regarde et se tend le miroir des œuvres picturales et, plus près de nous, depuis que l’homme est devenu objet de science pour lui-même, le mystère de l’humain ne s’est jamais autant épaissi. Kapko n’en révèle rien. Peut-être scrute-t-il les impondérables de l’espèce ? Mais peut-être n’en a t-il cure. Ses œuvres ont pourtant la gravité réjouissante de celles qui ne renoncent pas à affronter la figure humaine. De celles qui ne désertent pas devant la tâche – peut-être perdue d’avance ! – non de comprendre, mais assurément  de piéger les innombrables avatars de "l’humanitude". On comprend que la lassitude l’envahisse parfois. La tâche, c’est sûr, est immense. Mais, par quelque bout qu’on le prenne, est-il d’autre moyen de retenir un tant soit peu l’imposant et débordant récit des générations ? Le trop-plein des fictions des pauvres vies ? L’excédent des histoires d’hommes mi-réussies mi-ratées.